Ella, tenía la flexibilidad de una hierba recién arrancada. Me parece.
"...¿Será por el bosque que oculta, en su espesura, flores que él no ha visto y que la brisa trae hasta él?
Y siempre cree que es su corazón que se vuelve loco y que se muere
Cuando nuestra esperanza esté aquí todos los días
Cuando nuestra esperanza esté aquí para siempre
Aquí está, instaurada sobre su vida entera refugiada en este punto, de momento, vagabunda dormida en su victoria…
Y sigue ahí, sin querer a esa niña a quien querría si pudiera, y se muere porque no puede, de una muerte ficticia que no le mata. Otro la quiere, con locura, que no es él, pero que podría serlo y que no lo será…
Empezó a contar sus respiraciones, se esforzó por hacerlas más profundas a fin de adaptarlas a la calma del bosque y a la que se había apoderado de la niña.
La hija mayor de Michel Arc no es como las demás. A Michel Arc le parece que no es como las demás. No es nada grave, dicen. A ratos se olvida de todo. Pobre Michel Arc, tener una hija que no es como las demás…"
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