DE LOS SENTIDOS MUERTOS EN UN ALIENTO FRESCO

"M.D.-Hace un calor implacable a las cinco de la mañana, ve a los leprosos aglomerados y…creo entonces hay un blanco, sabe…dispara con dolor, hace que eso estalle. Pero tira igualmente contra Dios que contra la sociedad.
Y contra sí mismo
Hay una equivalencia más que una identificación, hay una equivalencia en el dolor de Anne Marie Stretter y en la ira del Vicecónsul de Francia. Eso fluye en ella. Ves , es como un río que la atraviesa como atravesada por ese río de dolor, por así decir, y él es en cambio como una máquina …de muerte , caramba, está lleno de fuego, de explosivos, en fin…, es preciso que eso salga, que eso estalle, que eso se exprese hacia fuera, que se haga público, ardiendo, mientras que la inserción de Anne Marie Stretter en la India es carnal. Es interna.
X.G.-Sí, pero del lado de lo que está “bien”, de lo que ellas llaman el bien, es así, resulta que ella les da de comer a los mendigos. Por lo tanto, si está en boca de ellas…
Todas esas personas pueden soportar que Anne Marie Stretter esté completamente desgarrada, completamente muerta, a condición de que no aparezca, a condición de que tenga una sonrisa con la cual se pueda engañar.
M.D.- Pero no saben…no, lo presienten…que ella es el dolor. Ella nunca lo dirá, nunca lo confesó, porque cuando llora y las lágrimas salen, ella no las siente, siempre dice “es la luz que me hiere los ojos, la luz del monzón”. No es casual que sea la India. Es el núcleo mundial del absurdo, el foco central del absurdo, esa aglomeración insensata, de hambre, de hambruna ilógica…rechazar lo real, rechazarlo hasta ese punto, gritar contra lo real…Sí, no es verdad, no es …, es un orden de cosas, sí, el responsable, es la humanidad que dejó hacer eso …,pero lo dejó hacer como quien duerme, como quien vive, sin saber que eso se está haciendo.
Pero, ¿de dónde se desprende la ira del Vicecónsul y el sufrimiento, latente, constate, de Anne Marie Stretter?De lo invivible
Y del amor…
…No es marxista. Tal vez sea un antimarxista lo que estoy expresando ahí. El texto que acabo de hacer es un texto político…pero un marxista-leninista de inteligencia media, no lo entendería. Hay que decir la verdad el marxismo-leninismo, cuando cae sobre un ser medio, de capacidad media –los hay, es triste, pero hay que decirlo –remplazar la inteligencia faltante.
Y es una catástrofe porque ante la ausencia de inteligencia, la sensibilidad la suplía, ante la ausencia de argumentos, de sutileza, la sensibilidad suplía la inteligencia, porque hay sensibilidades geniales. Sólo que en la práctica marxista-leninista, la sensibilidad deja de funcionar.
Bueno el deseo es un movimiento hacia el otro. Lo que es una aprehensión, una captación del otro y también el dolor vivido por Anne Marie Stretter…movimientos que ponen fuera de sí.
No sólo desespero de la sociedad, sino que desespero de la revolución. Pero no obstante sigo denunciando la sociedad con las armas revolucionarias. Pero todo eso está olvidado cuando escribo.
Y está allí olvidado, como la cultura que hay que olvidar."

¡MMMMMMMMMMH CARCAJADAS!

"Little Miss Sunshine" ¿Qué hacía ahí Nietzsche y Proust? Va, nada profundo, pero sí algo familiar puesto desde un punto de vista lindo ¡wow! algo familiar y risas buenas risas de eso que agradezco en la vida más allá de las reflexiones; la gente que llego a amar tiene la característica de hacerme reír

DE LA PASIVIDAD FUNDAMENTAL

Es él sí, sí, sí, se han borrado las huellas venenosas de mis obstinaciones, tras los párpados agitados; ya no es necesario prender la luz… la oscuridad ha huido acompañando al ladrón con ese movimiento negro. Tu mirada dibujó el sueño tiñéndolo de blanco en primicia de paz, con la luna detrás del árbol y tú, derramando una sonrisa, con el reflejo luminoso de la voz abriéndose infinitamente en un campo más amplio, haciéndose escuchar, disipándose en su propio eco de ella, de ella, de ella...

¿ME CUENTAS UN SECRETO?

No, no definitivamente hay cosas que no se pueden fotografiar; sin embargo me late la reflexión y el intento sobre advertencia de Steven Shainberg acerca de hacer una “película” “retrato” imaginario acerca de esa mujer Diane Arbus me encanta su opinión de esa diferencia entre la visión de un artista en ese sentir, como él lo nombra y prefiere ser, a esos psicoanalistas o psiquiatras que dice, intentan plantear preguntas jajajajja diferencias, enfoques, sentir, ponerse en juego o preguntar no, aún no lo sé, pero los artistas definitivamente amo a los artistas, a los psicoanalistas esos los hacen, los colocan y es un embrollo demasiado oscuro para mí aún y los psiquiatras interesantes personas, amos de la ciencia diría un Doc. El lado oscuro de la medicina, otro diría: ser psiquiatra es un arte ja ja para otro es: tengo poder y dinero, en fin… Lindas metáforas de está película “retrato de una pasión” que apenitas me la tope y definitivo amo a algunos cineastas y que mejor que Shainberg lo sea.

LA VELOCIDAD DE LAS PALABRAS

En un más allá de mi
Mi amor,

Poner mi desnudez al amparo de la tuya, auch, creo que mi mayor sospecha es ante tanta presencia, ¿sabes? a veces lamento que mis ojos sean inocentes, también mis oídos; pues su maestro es mi corazón. Tu palabra, tu metáfora, tu felicidad, tu burla, tu promesa o amenaza, tu palidez, tu melancolía; son tan parecidas, a mi amor, ¡wow! y la vida, más efímera que yo misma; tan sólo un episodio contingente en la humanidad, a de ser que me escandalizo demasiado pronto, pero es que ya conozco a demasiados justos castigados; no te extrañes si te sigo queriendo, ni si te amo más que nunca; ni si mis deseos más grandes son estar contigo, besarte mucho...¿Mi voz se escucha?

El Amor Perfecto es....

el amor no correspondido...

"Para la mayoría de la gente que sufre por un amor no correspondido es ésta una experiencia tortuosa. Sin embargo simultáneamente a veces puede ser una gran fuente de satisfacción la sensación de tener a alguien a quien amar, aunque ese amor no sea recíproco. El que ama puede considerar que compensa tener esa vivencia aunque tenga la sensación emocional de angustia. Prefiere estar enamorado sin ser correspondido que no sentir nada. Aunque en otros casos puede ser una sensación frustrante y negativa. Incluso una misma persona puede pasar de momentos en los cuales siente euforia por sentirse enamorado/a, a otros en los cuales siente tristeza extrema al recordar que el objeto del amor es inalcanzable.

En términos poéticos, el amor no correspondido puede considerarse la forma más perfecta del amor, ya que se constituye en fuente permanente de inspiración, por su imposibilidad constitutiva de encontrar satisfacción por parte del objeto amado. El amor no correspondido es pasión en su forma más definida, pues está suspendida en la instancia del deseo."

Wiki

"THE GREAT GIG IN THE SKY"

Ya no más "el talento secreto" Rick Wright ...

Ni la posibilidad de un Pink Floyd que ya desde hace mucho no existía y no existirá

LAMPYRIDAE

Nada tan estricto como el tiempo…y ya pasó, estoy fuera de ese lugar haciéndome pensar porqué siempre queremos un poco más ante esta vida de la cual tenemos la impresión firme y feliz que es muy corta. Parece que la palabra felicidad sintetiza y la palabra tristeza prolonga jajjajaj cuestión de percepción.
Mi obscena curiosidad sigue siempre con la posibilidad de estar bajo un manto estelar espeso de fragante vida de aprender, de ver mis errores de caminar, de mirar de frente mis miedos ajajja o esquivarlos si es necesario. Suena bien la melodía del adiós en ese lugar
Las decisiones basadas en futuros o en miedos tal vez no uuuuy suena contradictorio. Ya están entregadas esas llaves y hoy no más escucha ni trabajo mío ahí…

UNIVERSO DE PEQUEÑAS COSAS...

¿Por qué hay estrellas que brillan pero no se ven?
Y existe gente que nunca llego a conocer
Aunque los puedo ver
Son los azules heridos del amanecer
Se desprenden del cielo arañándome
Arañándote, arañándote
Hay un universode pequeñas cosas
Que solo se despiertan
Cuando tú las nombras
Todo lo que es bello
Está esperando tu mirada
Tengo una caricia
Que sin ti se me derrama
Hay un universo
Hecho de pequeñas cosas
Que vuelan sobre tu cabeza
Si las soplas
Hay atardeceres
Que no acaban de ponerse
Hay un mar entero
Resumiéndose en tu boca
Y yo te juro vida mía que lo surqué
Preguntándole a tu piel
¿Ya no te acuerdas?
compañerita mía
Cuando te hablé
De mi universo ¿ves?
No me creías ¿no?
Que existen los rincones
Donde el amor esconde
Todo un universo de pequeñas cosas
En él me está esperando ella
De una nube a otra
No hay una promesa
Que resista aquellas dudas
No hay una caricia
Que le pueda a aquella luna
Y yo te juro vida mía que desde ayer
la luna está, está en tu piel
Yo te lo juro vida mía, te encontraré
Junto al espacio aquel
Tú y yo y el cielo, el cielo
Que existen los rincones
Donde el amor esconde
Porque hay estrellas que brillan por ahí, lo sé
Y existen sitios que nunca pude conocer
Por eso ven a ver conmigo el sol aquel
De plata salpicándonos los mares
De plata salpicándonos los mares
De pequeñas cosasHay un universo
De pequeñas cosasHay un universo
De pequeñas cosas
En el que los amargos
Trenzan floresPa' adornar fronteras
Hay una mirada
Que susurra a mis espaldas
Cuando los secretos
O se dicen
O se callan
Si yo te juro vida mía
Que puedo hacer
De este universo para ti uno bien
Y tú me juras vida mía
Que puede ser
Tú, y yo y el cielo, el cielo aquel
Y yo te juro vida mía
Que puedo hacer
De este universo para ti uno bien
Y tú me juras vida mía
Que puede ser
Que existen los rincones
Las tardes que se ponen
Porque hay estrellas que brillan
Pero no se ven
Y existen sitios que nunca pude conocer.

Alejandro Sanz

EN LOS COLORES DE UNA PARTICULA -R GOTITA DE AGUA

"…Tu última analogía la he descubierto pensando en ti, una de estas tardes veraniegas y bien porque recurren a ti la gracia cristalina el encanto leve y la limpidez de los diamantes que la lluvia prende en las hojas, eres una gota de agua.
No sonrías ante la amenaza de un panegirico de fervoroso lirismo.
Tranquilamente explicaré los secretos de tu semejanza con las gotas de agua.
Como ellas eres límpido y leve, tan leve, que quien te amase temería, al levantarte sobre la palma de la mano, a la altura de su boca, para el beso, o de sus ojos para el éxtasis, que te evaporase como a un rayo de sol demasiado ardiente.
Hay también en tu cuerpo la gracia vacilante de las gotas que tiemblan en los rosales, próximas a desprenderse.
A tu espíritu, frío como un témpano en presencia de las bajas pasiones, bien puede atribuirse la pureza helada de las gotas que, si caen en el lodo, antes que confundirse con el, se transforman y suben hasta la seda azul del firmamento…Gota de agua que decoras el arbusto de mi vida"
López Velarde

DE ESE FINAL, DE MI PRIMERA AVENTURA DESPUES DE JUGAR A LA ESCUELITA

La despedida se refleja en mis pupilas inevitablemente ya se resquebraja por todas partes en manchas luminosas con formas imprecisas y mi vida se sigue arrastrando a lo largo de la pasión, es verdad, tal vez ya ese cuerpo puede caminar después de haber salido del disfraz jajajaj “no serás el rehén de rumores de guerra” estoy haciendo equipaje y llegué ahí desnuda y con las manos vacías…¿?
Esa figura arcaica masculina, que sabe poner a los demás con la boca abierta al escuchar historias de pasión y magia, ese que le encuentra una lógica a la vida; una acción – reacción, ese que sabe encontrar el laberinto para desaparecer , ese que sabe enseñar a nadar y disfrutar del mar, de un viaje, ese que salvaba a la niña cuando estaba en peligro refugiándola en su brazos, ese que hoy le da miedo que sus labios de ella besen y quieran a otros labios extraños a los de ella, él valiente y aferrado, ese con quien era fácil hacer tareas matemáticas, ese con quien es deleitante conocer el mundo tomando el papel de copiloto, ese que disfruta de la música, ese que ama… “dice que todo a su debido tiempo” y la figura arcaica femenina, esa que es amada, esa que siempre tendrá un secreto, esa furiosa para lograr la pasión, esa con la que se disfruta la delicia o el aburrimiento de un cuento en el leer, esa a la que le da miedo lo nuevo y sorprendente de la vida porque tiene la memoria para recordarle lo doloroso de un instante en el pasado, esa a la que le acompaña la soledad, esa señaladora de posibilidades a las que ella misma ya no puede entrar por el desgaste que conquistó en el camino y prefiere descansar antes de entrar, esa que disfruta de su música, esa con quien era fácil y divertido construir el universo, esa aferrada, esa que ama “dice que sólo, no esté triste” aaaaah , ellos, culpables o inocentes, da igual…


"Alicia, sortilegio de babia,
En el fondo del espejo
Alicia ni supone, ni piensa
Con la luna por cerebro
Alicia en su pensamiento
Tirando del hilo de su enredo
Alicia en el laberinto
Sin minotauro, me llama: teseo!
Alicia es siempre tan breve
Que ya ha terminado
Alicia dice que te quiere
Cuando ya te ha abandonado
Alicia expulsada
Al país de las maravillas
Para alicia hoy
Es siempre todavía
Alicia viajando entre lunas
De charla con musarañas
Alicia tejiendo las nubes
Con tela que nunca se acaba
Alicia es siempre tan breve
Que ya ha terminado
Alicia dice que te quiere
Cuando ya te ha abandonado
Alicia expulsada
Al país de las maravillas
Para alicia hoy
Es siempre todavía
Alicia expulsada
Al país de las maravillas
Alicia expulsada
Al país de las maravillas..."

Bunbury